Vendredi poésie #13 : Louise Dupré, Guillaume Dorvillé, Suf Marenda, Ron Padgett

Vendredi poésie, treizième du nom, où il sera question de sens, de son, de vitesse, de joie et de tendresse, d'humour et d'écriture. Mais surtout de joie, trois fois la joie à fond les ballons dans le ciel où plus personne ne rêve. Panorama large d'une poésie qui met la gomme et fait son burn-out. À moto, avec nos potos mobiles.

Heureux de retrouver la douce poésie de la Canadienne Louise Dupré, aux vertus consolantes et apaisantes. Une poésie simple, épurée, un baume tendre sur nos fantômes, où il s'agirait d'écouter, tranquille, la mélodie du monde, en pratiquant la douceur, aka un sport de combat. Une rivière qui serait la vie avec quelques gros cailloux —la maladie, la vieillesse, les bombes, le deuil — qu'on accueille à bras ouverts, pas dupes de notre talent d'humain pour la mort, avec la lucidité des gens de foi, de peu. Une poésie prête à débusquer la joie et la tendresse, comme une ascèse par les mots qu'on sait à peu près vains et pourtant puissants. La joie dans les recoins, tapie là quelque part, ses angles morts et gris, ses brisures et ses bombes, ses petites morts et ses renaissances, ses résiliences de femme vieillissante. "Mendiante de minuscules joies arrachées à la détresse" nous dit l'éditeur. Fréquenter les ombres pour mieux dénombrer la joie dans "le lait maigre des mots". Louise Dupré parle des femmes, de leurs défis et folies, de marches à l'amour, d'humaine aimante qui refuse de sombrer dans les stratégies du désespoir. Et si les livres n'ont jamais apporté de réponse, les mots le peuvent-ils ? Un très beau recueil, qui nous parle et nous invite à tracer la spirale de la joie. Un programme tout en délicatesse.

"Tu sais aujourd'hui que la joie se trémousse dans les bras du premier venu, peu importe les balafres ou les blessures. Elle tient l'élégance en échec, mais elle sait respirer, elle te fait respirer le bruit vivant qu'on n'entend pas dans les livres trop bien écrits."

Exercices de joie, Louise Dupré, éditions Bruno Doucey, octobre 2022, 134 p., 15€

Mets la gomme / deux fois / frérot / dans un verset inversé / dans un livret décompressé / Car une moto / A deux roues / Et des potos / Qui tournent / Sur le circuit Vanloo / Jantes chromées / Pour tout dégommer / dans un nuage de fumet. Alors moi, je suis un peu teubè et dès qu'on me parle de signgifiant ou de signifié, des noeuds se forment dans mon cerveau de moineau. J'aime la poésie de chez Vanloo car je n'y comprends souvent rien. Des livres qui me résistent, qui résistent au sens, à mon désir de faire sens à tout prix. Résultat, je lis uniquement avec mon corps, attentif aux sons, à l'élan, à l'énergie, aux vibrations du poème. N'écrit-on pas d'ailleurs pour quitter le sens ? Ou ne pas le figer, d'une certaine manière ? À ce petit jeu, il faut bien le dire, je suis très sensible aux mots de Guillaume Dorvillé et Suf Marenda qui mettent du polish sur leurs vers rutilants, du punk dans leur Air Max et du souffle dans leur hornets. Ça file, ça défile, ça swingue, ça fonce les cheveux dans le vent, dans le ciel où plus personne ne rêve, sinon de joie qui voudrait rayonner. Et ça saigne un peu, et ça glisse, ça roule en Chrysler Stratus Cabriolet avec des oies cendrées, ça dérape (mais de quoi est faite la courbe du dérapage ? tiens donc). Des poèmes sensibles à moto, en Ford fiesta, où il s'agit de frapper, voyager, grave, des twix, un pugilat, dans un centre commercial, et puis la foudre, Kurt Cobain qui manque. Mais surtout la vitesse, oui, l'ivresse et la liesse d'une musique, techno Viper sur Nevermind. Des poèmes mal foutus / avec des rimes en U / pour accrocher / son pit bike. Et 1000 brouillards de poèmes, vous connaissez ? Et la douleur des moteurs ? Et les poèmes mascu ? Les deux potos poètes se répondent, écrivent le mêmepoème diff&érent, avec des Quick et des McDo, des courbes et des virages, des manettes chaudes, de l'essence imbibée sur les mots pour finir l'embrayage cramé. Qui a parlé d'esprit de sérieux ? Une poésie qui vit, qui vibre, qui fait rire, un truc de egg hunt que vous ne lirez nulle part ailleurs. Aurez-vous la fibre gasoline ?

Dans les parcs je passe / ma vie à tenter de / comprendre quelque / chose / Mais je suis comme la / panthère de l'amour /

Mettre la gomme, Guillaume Dorvillé et Suf Marenda, Vanloo, 70p., 9€

Pour terminer ce petit tour d'horizon poétique, ne pas manquer ce Comment devenir parfait signé Ron Padgett, excellent petit manuel de savoir-vivre, dans la simplicité et la tranquillité. Attendez tout, n'espérez rien pour reprendre l'un des mantras du recueil. Ah non, pardon, il est plutôt écrit : "Espérez tout. N'attendez rien." Alors voilà, comment faire ? Life is so awful... Humour british so délicieux, so absurde. Rinpoché s'est réincarné en Ron Padgett : "Be calm in a crisis. The more critical the situation, the calmer you should be". Oui, les livres ont le pouvoir de changer votre vie, but "be loyal", "live with an animal" et surtout, surtout, "if you need help, ask for it." Entre recette de la perfection, conseils simples et sensés, et état des lieux des pires injustices dans le monde, Ron Padgett s'en donne à coeur joie pour pointer nos petites misères animalières (What makes us son mean ? We're meaner than gorillas,"), nos désirs d'éternité et finalement toucher du doigt, avec une belle douceur, nos mystères et nos impuissances : "I'm not even a religious person, I am hardly a person at all, except when I look at you and think that this life with you must go on forever because it is so perfect, with all its imperfections,"). C'est drôle, c'est absurde, c'est tendre et plein de lucidité. We love it !

Comment devenir parfait, Ron Padgett, Joca Seria, 2017, 125 p., 7,50€

Commentaires

Posts les plus consultés de ce blog

Les Mots nus, Rouda (Liana Levi)

Les mots nus plutôt que la main de fer. Le velours de la poésie, l'âme du slam plutôt que les coups, sourds, sur un crâne à terre qui ne pèse pas lourd. Notre narrateur, jeune banlieusard ordinaire, est en lutte, en fuite ou en quête d'un truc. De l'amour manquant d'un père, d'une identité, de mots capables d'enserrer la réalité bancale, méandreuse. Ben, qui porte des jeans, est un "babtou" issu du quartier de La Brousse. Il traverse une France de fin de siècle, ses violences, son chômage, sa Coupe du Monde, ses violences policières en mode Black-Blanc-Beur. Ben est malin, pas mauvais en histoire, habité par un coeur de révolté. Il passe entre les gouttes, assez rusé pour ne pas se faire choper, entre l'ennui et les galères. Au tournant du millénaire, les premières amours, la Sorbonne, le périph' qu'on franchit comme une frontière. A l'école de la vie de la banlieue, Ben a appris sa leçon par corps, nouant les bonnes amitiés autour du

Le Crépuscule des licornes, Julie Girard (Gallimard)

Alors, je vais faire court pour Le Crépuscule des licornes. Je suis un simple lecteur qui a dépensé 20 € pour acheter ce roman, sur la base de la quatrième de couverture, d'un pitch alléchant et d'un mot : NFL. Comme une porte ouverte sur la tech, la fintech et les States, pays qui à la fois m'horripile et me fascine. Et puis New York, la belle et mythique grosse pomme. Et puis Gallimard chez qui normalement on fait attention, et puis premier roman, pour lesquels j'ai toujours eu un penchant. Je fondais pas mal d'espoirs. Alors voilà, soyons clairs, je ne comprends pas comment un texte pareil a pu passer un comité de lecture, encore plus chez Gallimard, dans la Blanche. D'abord, un problème de style et d'écriture. Il n'y en a pas. Pire, on a parfois l'impression, au détour d'une phrase bancale, d'un dialogue qui sonne faux ou d'un mot (morigéner, rétorquer, s'esclaffer) que l'autrice est allée chercher dans le dico des synonymes,

Trencadis, Caroline Deyns (Quidam)

Après avoir lu cet organique Trencadis , signé Caroline Deyns, il faut bien reconnaître la force et la pertinence d'une narration qui procède par fragments et éclats, pour donner à ressentir un univers mental dans sa réalité la plus nue mais aussi ses manifestations physiques qui dépassent toujours la capacité à en appréhender les ressorts. Ce Trencadis en fournit, à mon sens, une parfaite illustration. Saisir des versants et des facettes pour dessiner une unité de trajectoire, recomposer l'unicité de l'expérience. Esquisser un visage. Peindre la chair. Il faut bien le dire, ce livre m'a bien plus intéressé que l'oeuvre de Nikki de Saint-Phalle dont je n'avais en tête qu'une image lointaine. Miracle de la littérature, je vais y revenir, à ces images, à cette puissante dame par le texte de sa vie, par la prose de Caroline Deyns. Une écriture en prise avec son sujet, dans un corps-à-corps langagier et corporel qui ne souffre aucune esquive ou coup bas. C

Et pourtant je m'élève, Maya Angelou (édition bilingue Seghers, trad. par Santiago Artozqui)

On le savait déjà mais c'est toujours une surprise. Plus on lit, plus on se rend compte qu'on ne sait rien. Avec la lecture vient la conscience élargie. Ainsi je ne connaissais absolument pas Maya Angelou, encore moins son oeuvre. Camarade de Martin Luther King, de Malcolm X, portant la voix des femmes, des noirs, luttant pour l'égalité des droits, Maya Angelou a connu une vie de traumas. On apprend dans Et pourtant je m'élève pourquoi elle se tait à huit ans, ne s'adressant alors qu'à son frère. On comprend pourquoi prendre la parole devient peu à peu une nécessité, une urgence, comme un instant, un instinct de survie. J'aime de plus en plus les éditions Seghers qui me font découvrir des pépites (la dernière en date est Grisélidis Réal) et mettent en valeur les textes dans de beaux livres-objets. Voir cette belle couverture orangée et ce format poche avec, comme un éclat, le sourire lumineux de Maya Angelou, la tête légèrement incliné, les yeux fermés. Pop

La vie poème, Marc Alexandre Oho Bambe (Mémoire d'encrier)

Je crois qu'il n'aimerait pas, mais je pourrais tout à fait élever une statue à la gloire de Marc Alexandre Oho Bambe, à sa poésie vibrante, à son énergie et à ses tempos qui nous rendent heureux. Ses chaloupés de mots, sa danse de vers libres et libérés, sa musique envoûtante. Peu de recueils me donnent autant de joie, de plaisir et de bonheur que ceux du poète. La vie poème , c'est une chanson qu'on entend à jamais, du rap cadencé, du spoken word, du zap peace and fun et du tip top. Ça tape et ça claque, ça clame et ça slame à Grand-Bassam, ça chaleur et ça one love. Du sens et de l'engagement sur le fil d'une humanité fragile, au carrefour de l'intime et de l'univers sel. Volontiers lyrique et fraternel, Capitaine Marc déroute pour s'adresser à ses frères humains, ses soeurs de destin, en poète qui donne de son corps, coeurs et âme, dans le feu de la foi, dans la loi du peu qui donne beaucoup, au firmament de nous m'aime, pour l'ivresse,

Baisse ton sourire, Christophe Levaux (Do éditions)

Je connais Do éditions, bien sûr. Pour avoir navigué dans le monde de la BD, je connaissais également Aurélie William Levaux, la soeur de l'auteur, et je connais un peu la Belgique. Mais je ne connaissais pas les textes de Christophe Levaux, le frère d'Aurélie, donc. Vous me direz, on s'en fiche un peu mais, dans l'équation, je suis tombé sur ce roman qui évoque, entre autres, la violence dans le couple. Les coups, les vrais, qu'on donne et qu'on reçoit sans toujours savoir pourquoi. Sans jamais savoir pourquoi, à vrai dire. L'amour qui se transforme en haine, en haine de soi, la haine qui devient l'amour, la passion et les sentiments qui se baladent un peu là où ils veulent. Baisse ton sourire , donc, livre au titre énigmatique d'abord, qui s'éclaircit à proportion d'un mal qui s'étire. Le narrateur va au stade, au milieu des années 90 et s'intéresse à Gilles de Bilde, "un petit blond au regard frondeur". La violence ne va

Un simple enquêteur, Dror Mishani (série noire, Gallimard)

Après quelques ratés de lecture (notamment le Bois-aux-Renards d'A. Chainas, écrit avec des gros sabots), un grand plaisir de se plonger dans le nouveau polar de l'auteur israélien Dror Mishani, après le très bon Une deux trois. Avraham Avraham, dit Avi, à peine marié à Marianka, une détective slovène, et usé par les petites affaires policières —des trafics, des homicides sordides qui n'intéressent personne —aspire à intégrer un service central tourné vers l'international, luttant contre le crime organisé ou la corruption. C'est décidé, le commissaire de Holon demande sa mutation. Au même moment, deux affaires anodines en apparence s'offrent à lui : un touriste suisse égaré, qui a abandonné ses valises dans un hôtel. Qui, en tout cas, a disparu mystérieusement. Et une femme, la quarantaine, qui abandonné son nouveau-né dans un sac en plastique à proximité d'un hôpital. De Tel-Aviv à Paris en passant par Gibraltar, Avi va découvrir une affaire qui le dépas

Au téléphone, Alain Freudiger (Héros-Limite)

Au moment où je m'apprêtais à écrire la chronique du dernier livre d'Alain Freudiger, Au téléphone , j'ouvre par hasard les Poèmes dispersés de Jack Kerouac aux éditions Seghers, et je tombe sur cette phrase programmatique pour mon billet : "Ne vous servez pas du téléphone. Les gens ne sont jamais prêts à répondre. Servez-vous de la poésie". Oui, répondre au téléphone est toujours surprenant. Qui m'appelle, qui veut m'appeler, que veut-on me vendre, de quoi suis-je coupable ? Il paraît d'ailleurs que le téléphone fixe a gagné en mobilité ces derniers temps. Il a perdu ses fils, mais nous a-t-il fait gagner en partage, en liens, en amour, en solitude ? Le téléphone, qui unit désunit, sépare réunit. Quand le quotidien déconnecte, la poésie du mobile nous fixe à l'étonnement, ravive un temps disparu et reconnecte à l'essence d'une parole, d'un amour qui, toujours là, a besoin des silences parlés. La sidération d'une nouvelle. Une gra

Chair vive, poésies complètes ; Grisélidis Réal (éditions Seghers)

Il est coutume de dire qu'on trouve de tout en tout, le pire et le meilleur, en littérature comme en poésie. Là, grâce à mon conseiller spécial, je suis tombé sur l'immense Grisélidis Réal (1929-2005) que je ne connaissais pas (honte à moi) et ses poésies complètes aux éditions Seghers. La quatrième de couverture évoque l'une des plus grandes voix poétiques du XXe siècle, mais à peu près inconnue. Ma connaissance de la poésie étant encore très lacunaire, j'ignore évidemment si c'est le cas mais, croyez-moi, il suffit de lire quelques poèmes pour ressentir toute la puissance de ces vers, nés d'une existence "hors du commun" où la douleur et les souffrances ont dessiné les contours d'une sensibilité à fleur de peau, qui s'évertue à saisir l'expérience des corps dans la perte et l'abandon en passant par un imaginaire simple mais frappant. Une façon de refuser ce pessimisme noir auquel sa vie a été livrée trop tôt. Une chair meurtrie mais

L'Espadon

Rechercher dans ce blog