Fièvre de cheval, Sylvain Chantal (Le Dilettante)

L'histoire d'Anatole, consultant en quelque chose, qui atterrit un beau jour au bar PMU Le Platane à Nantes. Il s'ennuie dans sa vie, Anatole, alors il boit beaucoup avec ses copains turfistes (enfin copains, façon de parler) et devient rapidement accro aux petites courses de chevaux qui peuplent ses après-midis sans fin de bucolique anonyme. Il en fait des rencontres : la patronne, sympa mais désenchantée car la clientèle a bien changé. Les Chinois rachètent tout. Et puis tous ces joueurs qui claquent leurs allocs dans des demis et l'espoir de gains rapides en sus de l'ivresse. On tape la discute et on espère le jackpot dans la cinquième à la borne des paris car le pari est une fête. Et allez comprendre, chance du débutant ou de cocu, le Anatole remporte une somme rondelette, 1200€. Coup d'essai, coup de maître, le voilà lancé tel un étalon sur la piste aux étoiles...de mer, car sa nouvelle addiction au jeu, à l'alcool, aux petits chevaux à la corde va le mener là où il ne savait pas, jusqu'à Pornichet, traqué par Franck et Redouane, deux truands à la petite semaine...

Une errance gonzo, verbale, sportive, mentale et comique sur les chapeaux de sabots, en bonne compagnie. Je préviens le lecteur, ce livre est très couillon et très drôle. J'avais repéré le précédent livre de Sylvain Chantal (Turco, Bouclard) sans l'acheter ou le lire mais le pitch me titillait. Pour Fièvre de cheval, j'ai foncé comme Ready Cash dans la troisième et bien m'en a pris. Pour qui veut lire et se frotter à l'exotisme des bar-tabac, à l'humus sous les jarrets ou rencontrer des turfistes anonymes, la mise n'est que de 15€. L'auteur, qui a travaillé à L'Equipe, s'immerge dans ce monde qu'il ne connaît pas et sort un roman parfait en quatre mois. On y croise une foule de bons clients plus vrais que nature, les habitués et les piliers de comptoirs, des patronnes de bars ou d'hôtels, beaucoup de canassons, de pouliches et d'étalons. Des malfrats, des jockeys et des truands aussi, qui ont repéré un champion de la combine. Je vous le donne en mille, Anatole Bétancourt ! Et le gus se prend au jeu car il est bon dans son domaine. Mais il a un gros défaut, il est impulsif...

Dans les PMU, pas d'apparence à soigner, pas de maniérisme à adopter. Je m'y sentais bien, voilà tout, et j'avais retrouvé une place, celle que j'avais fini par abandonner dans la société : le comptoir.

Loser égaré, paumé de la vie et turfiste-apprenti, il écume les bars PMU, se met à jouer parier discuter truander et, de demis en discussions romantiques, il invente une combine infaillible qui attire les regards. Le voilà lancé dans la spirale de la dépendance et l'univers du galop, accro aux jeux et aux paris même s'il trotte plus qu'il ne galope. Il soliloque avec quelques obstacles, se mange quelques haies mais jubile quand il remporte la mise. Son instinct ne le trompe jamais, ou rarement, mais lorsque le grand Jacques Ricou sème le doute dans ses pronos, rien ne va plus... Sacré Anatole, couillon jusqu'au bout et donc parfaitement attachant, tout comme ce peuple de turfistes qu'on ne connaît pas mais qu'on imagine très bien dans les mots crottés et attelés. Le narrateur se moque gentiment et s'attache dans un double élan à ses convives de biture, et nous avec. On vibre, on rigole, des coups de sang, des coups de boules et des coups de reins, le pactole n'est pas loin, la tension monte. Et quand les petits mafieux volent les soiffards pour miser sur Dijon face au PSG, cagnotte de 7000€ garantie.

On nous avait séparés, Madjid voulant m'en coller une lui aussi. Et puis la rixe s'est arrêtée bien vite, car Alex et Jean-Christophe avaient pris ma défense. Jamais on ne devait se foutre de la gueule de quelqu'un qui venait de perdre des thunes. C'était une règle d'or dans le milieu turfiste (pas la première règle d'or, la première j'y viendrai tout à l'heure).

Si l'immersion fonctionne totalement, c'est que l'auteur a su capter ces ambiances enfumées, pleines d'effluves électriques, où l'effervescence se nourrit autant de la tension liée aux paris qu'aux litres de houblon avalés puis renversés sur les tables en formica. Et que dire de tous ces noms de canassons aussi débiles que fendards : Lovely Chloé, Blanche Hermine, Diablo de Caponet, Fantasio, Diva du Granit et Derby du Dollar sans oublier Turbo (pas Stewball), le cheval très rentable... Des truands minables et des losers magnifiques, de grands moments où les phrases sombrent, il n'en faut pas plus pour nous passionner pour ces histoires de chevaux et ce "galop mental". Très comique certes. Les courses défilent sur Équidia, c'est la belle vie et on est peinard. Mais derrière l'écran, Sylvain Chantal nous fait entrer de plain-pied dans une sociologie étonnante, truculente, souvent ignorée. Si le public de l'hippodrome semble plus guindé, connaisseur et passionné par les courses, celui des bars révèle des chômeurs, des retraités, des alcooliques, des paumés, des gars marrants et des petites frappes qui se retrouvent entre potes ou habitués, avec toujours la même idée : boucler les fins de mois ou assurer l'avenir. Sylvain Chantal ne rend aucun hommage — en profite pour égratigner deux trois "personnalités" au passage — mais il replace ces anonymes au centre de la piste, miroirs à peine grossis de notre époque. On voyage donc même si ça n'est qu'au bar d'en face, devant nous et pourtant invisible. Lieu de sociabilité, creuset d'une certaine misère sociale et d'un certain désarroi aussi (8% de commission putain), le bar-PMU et ses habitués deviennent un formidable matériau littéraire sous la plume vive et hilarante de Sylvain Chantal, qui a préféré miser sur l'absurdité et la fantaisie du décor plutôt qu'en faire des tonnes sur le malheur des petites gens. Car si le terrain est lourd, la plume est aérienne. Pari réussi. Et ce final hilarant, expédié en deux pages. Une morale si vous misez : faites-vous confiance, toujours ! Bon, les bars rouvrent, je prendrai un Perrier-tranche, j'enchaîne avec un spot trio, quarté, flexi, multi, couplé, deux sur quatre, quinté, je perds la boule mais croyez-moi, j'ai un tuyau. Ready Cash, dans la cinquième, va piler tout le monde à Marcq-en-Baroeul, devant Bambino des Flots et Go Go Timoka...

Fièvre de cheval de trot, Sylvain Chantal, l'étalon au galop, Le Dilettante Fakir de La Roche, mai 2021, 156 pages contre 1 double-whisky, 15/1 €,

Commentaires

Posts les plus consultés de ce blog

Les Mots nus, Rouda (Liana Levi)

Les mots nus plutôt que la main de fer. Le velours de la poésie, l'âme du slam plutôt que les coups, sourds, sur un crâne à terre qui ne pèse pas lourd. Notre narrateur, jeune banlieusard ordinaire, est en lutte, en fuite ou en quête d'un truc. De l'amour manquant d'un père, d'une identité, de mots capables d'enserrer la réalité bancale, méandreuse. Ben, qui porte des jeans, est un "babtou" issu du quartier de La Brousse. Il traverse une France de fin de siècle, ses violences, son chômage, sa Coupe du Monde, ses violences policières en mode Black-Blanc-Beur. Ben est malin, pas mauvais en histoire, habité par un coeur de révolté. Il passe entre les gouttes, assez rusé pour ne pas se faire choper, entre l'ennui et les galères. Au tournant du millénaire, les premières amours, la Sorbonne, le périph' qu'on franchit comme une frontière. A l'école de la vie de la banlieue, Ben a appris sa leçon par corps, nouant les bonnes amitiés autour du

Le Crépuscule des licornes, Julie Girard (Gallimard)

Alors, je vais faire court pour Le Crépuscule des licornes. Je suis un simple lecteur qui a dépensé 20 € pour acheter ce roman, sur la base de la quatrième de couverture, d'un pitch alléchant et d'un mot : NFL. Comme une porte ouverte sur la tech, la fintech et les States, pays qui à la fois m'horripile et me fascine. Et puis New York, la belle et mythique grosse pomme. Et puis Gallimard chez qui normalement on fait attention, et puis premier roman, pour lesquels j'ai toujours eu un penchant. Je fondais pas mal d'espoirs. Alors voilà, soyons clairs, je ne comprends pas comment un texte pareil a pu passer un comité de lecture, encore plus chez Gallimard, dans la Blanche. D'abord, un problème de style et d'écriture. Il n'y en a pas. Pire, on a parfois l'impression, au détour d'une phrase bancale, d'un dialogue qui sonne faux ou d'un mot (morigéner, rétorquer, s'esclaffer) que l'autrice est allée chercher dans le dico des synonymes,

Vendredi poésie #13 : Louise Dupré, Guillaume Dorvillé, Suf Marenda, Ron Padgett

Vendredi poésie, treizième du nom, où il sera question de sens, de son, de vitesse, de joie et de tendresse, d'humour et d'écriture. Mais surtout de joie, trois fois la joie à fond les ballons dans le ciel où plus personne ne rêve. Panorama large d'une poésie qui met la gomme et fait son burn-out. À moto, avec nos potos mobiles. Heureux de retrouver la douce poésie de la Canadienne Louise Dupré, aux vertus consolantes et apaisantes. Une poésie simple, épurée, un baume tendre sur nos fantômes, où il s'agirait d'écouter, tranquille, la mélodie du monde, en pratiquant la douceur, aka un sport de combat. Une rivière qui serait la vie avec quelques gros cailloux —la maladie, la vieillesse, les bombes, le deuil — qu'on accueille à bras ouverts, pas dupes de notre talent d'humain pour la mort, avec la lucidité des gens de foi, de peu. Une poésie prête à débusquer la joie et la tendresse, comme une ascèse par les mots qu'on sait à peu près vains et pourtant pu

Trencadis, Caroline Deyns (Quidam)

Après avoir lu cet organique Trencadis , signé Caroline Deyns, il faut bien reconnaître la force et la pertinence d'une narration qui procède par fragments et éclats, pour donner à ressentir un univers mental dans sa réalité la plus nue mais aussi ses manifestations physiques qui dépassent toujours la capacité à en appréhender les ressorts. Ce Trencadis en fournit, à mon sens, une parfaite illustration. Saisir des versants et des facettes pour dessiner une unité de trajectoire, recomposer l'unicité de l'expérience. Esquisser un visage. Peindre la chair. Il faut bien le dire, ce livre m'a bien plus intéressé que l'oeuvre de Nikki de Saint-Phalle dont je n'avais en tête qu'une image lointaine. Miracle de la littérature, je vais y revenir, à ces images, à cette puissante dame par le texte de sa vie, par la prose de Caroline Deyns. Une écriture en prise avec son sujet, dans un corps-à-corps langagier et corporel qui ne souffre aucune esquive ou coup bas. C

Et pourtant je m'élève, Maya Angelou (édition bilingue Seghers, trad. par Santiago Artozqui)

On le savait déjà mais c'est toujours une surprise. Plus on lit, plus on se rend compte qu'on ne sait rien. Avec la lecture vient la conscience élargie. Ainsi je ne connaissais absolument pas Maya Angelou, encore moins son oeuvre. Camarade de Martin Luther King, de Malcolm X, portant la voix des femmes, des noirs, luttant pour l'égalité des droits, Maya Angelou a connu une vie de traumas. On apprend dans Et pourtant je m'élève pourquoi elle se tait à huit ans, ne s'adressant alors qu'à son frère. On comprend pourquoi prendre la parole devient peu à peu une nécessité, une urgence, comme un instant, un instinct de survie. J'aime de plus en plus les éditions Seghers qui me font découvrir des pépites (la dernière en date est Grisélidis Réal) et mettent en valeur les textes dans de beaux livres-objets. Voir cette belle couverture orangée et ce format poche avec, comme un éclat, le sourire lumineux de Maya Angelou, la tête légèrement incliné, les yeux fermés. Pop

La vie poème, Marc Alexandre Oho Bambe (Mémoire d'encrier)

Je crois qu'il n'aimerait pas, mais je pourrais tout à fait élever une statue à la gloire de Marc Alexandre Oho Bambe, à sa poésie vibrante, à son énergie et à ses tempos qui nous rendent heureux. Ses chaloupés de mots, sa danse de vers libres et libérés, sa musique envoûtante. Peu de recueils me donnent autant de joie, de plaisir et de bonheur que ceux du poète. La vie poème , c'est une chanson qu'on entend à jamais, du rap cadencé, du spoken word, du zap peace and fun et du tip top. Ça tape et ça claque, ça clame et ça slame à Grand-Bassam, ça chaleur et ça one love. Du sens et de l'engagement sur le fil d'une humanité fragile, au carrefour de l'intime et de l'univers sel. Volontiers lyrique et fraternel, Capitaine Marc déroute pour s'adresser à ses frères humains, ses soeurs de destin, en poète qui donne de son corps, coeurs et âme, dans le feu de la foi, dans la loi du peu qui donne beaucoup, au firmament de nous m'aime, pour l'ivresse,

Baisse ton sourire, Christophe Levaux (Do éditions)

Je connais Do éditions, bien sûr. Pour avoir navigué dans le monde de la BD, je connaissais également Aurélie William Levaux, la soeur de l'auteur, et je connais un peu la Belgique. Mais je ne connaissais pas les textes de Christophe Levaux, le frère d'Aurélie, donc. Vous me direz, on s'en fiche un peu mais, dans l'équation, je suis tombé sur ce roman qui évoque, entre autres, la violence dans le couple. Les coups, les vrais, qu'on donne et qu'on reçoit sans toujours savoir pourquoi. Sans jamais savoir pourquoi, à vrai dire. L'amour qui se transforme en haine, en haine de soi, la haine qui devient l'amour, la passion et les sentiments qui se baladent un peu là où ils veulent. Baisse ton sourire , donc, livre au titre énigmatique d'abord, qui s'éclaircit à proportion d'un mal qui s'étire. Le narrateur va au stade, au milieu des années 90 et s'intéresse à Gilles de Bilde, "un petit blond au regard frondeur". La violence ne va

Un simple enquêteur, Dror Mishani (série noire, Gallimard)

Après quelques ratés de lecture (notamment le Bois-aux-Renards d'A. Chainas, écrit avec des gros sabots), un grand plaisir de se plonger dans le nouveau polar de l'auteur israélien Dror Mishani, après le très bon Une deux trois. Avraham Avraham, dit Avi, à peine marié à Marianka, une détective slovène, et usé par les petites affaires policières —des trafics, des homicides sordides qui n'intéressent personne —aspire à intégrer un service central tourné vers l'international, luttant contre le crime organisé ou la corruption. C'est décidé, le commissaire de Holon demande sa mutation. Au même moment, deux affaires anodines en apparence s'offrent à lui : un touriste suisse égaré, qui a abandonné ses valises dans un hôtel. Qui, en tout cas, a disparu mystérieusement. Et une femme, la quarantaine, qui abandonné son nouveau-né dans un sac en plastique à proximité d'un hôpital. De Tel-Aviv à Paris en passant par Gibraltar, Avi va découvrir une affaire qui le dépas

Au téléphone, Alain Freudiger (Héros-Limite)

Au moment où je m'apprêtais à écrire la chronique du dernier livre d'Alain Freudiger, Au téléphone , j'ouvre par hasard les Poèmes dispersés de Jack Kerouac aux éditions Seghers, et je tombe sur cette phrase programmatique pour mon billet : "Ne vous servez pas du téléphone. Les gens ne sont jamais prêts à répondre. Servez-vous de la poésie". Oui, répondre au téléphone est toujours surprenant. Qui m'appelle, qui veut m'appeler, que veut-on me vendre, de quoi suis-je coupable ? Il paraît d'ailleurs que le téléphone fixe a gagné en mobilité ces derniers temps. Il a perdu ses fils, mais nous a-t-il fait gagner en partage, en liens, en amour, en solitude ? Le téléphone, qui unit désunit, sépare réunit. Quand le quotidien déconnecte, la poésie du mobile nous fixe à l'étonnement, ravive un temps disparu et reconnecte à l'essence d'une parole, d'un amour qui, toujours là, a besoin des silences parlés. La sidération d'une nouvelle. Une gra

Chair vive, poésies complètes ; Grisélidis Réal (éditions Seghers)

Il est coutume de dire qu'on trouve de tout en tout, le pire et le meilleur, en littérature comme en poésie. Là, grâce à mon conseiller spécial, je suis tombé sur l'immense Grisélidis Réal (1929-2005) que je ne connaissais pas (honte à moi) et ses poésies complètes aux éditions Seghers. La quatrième de couverture évoque l'une des plus grandes voix poétiques du XXe siècle, mais à peu près inconnue. Ma connaissance de la poésie étant encore très lacunaire, j'ignore évidemment si c'est le cas mais, croyez-moi, il suffit de lire quelques poèmes pour ressentir toute la puissance de ces vers, nés d'une existence "hors du commun" où la douleur et les souffrances ont dessiné les contours d'une sensibilité à fleur de peau, qui s'évertue à saisir l'expérience des corps dans la perte et l'abandon en passant par un imaginaire simple mais frappant. Une façon de refuser ce pessimisme noir auquel sa vie a été livrée trop tôt. Une chair meurtrie mais

L'Espadon

Rechercher dans ce blog